沈照檀死在承安十八年的冬夜。诏狱里没有灯。只有墙角一盆快要熄尽的炭，红得像将冷未冷的血。她跪在稻草上，腕间铁镣磨破了皮，供状摊在面前，墨迹还湿。裴行舟站在三步外，披着雪青色大氅，仍是上京女眷口中最温雅的模样。他连眉头都没有皱一下。“照檀。”他声音低缓，“认了吧。”沈照檀抬起眼。狱卒方才给她灌过药